E eu, entre as roupas penduradas no varal, ria alto de uma das muitas histórias protagonizadas por meu avô.
A noite derramava-se como óleo, trancada, fora do apartamento. E se sonho não fosse sonho?
A noite derramava-se como óleo, trancada, fora do apartamento. E se sonho não fosse sonho?
